Calibró la voz con un carraspeo de garganta y respiró
profundamente para aclarar su pensamiento:
–Ésta
es una de esas historias que solo aquellos entendidos en los misterios de la
vida podrán entender –dijo por fin el narrador con una voz severa, a la que vez
que resultó susurro; agregándole, de ese modo, un toque de intriga según su
juicio–. Sucedió una noche cualquiera, una sin estación precisa porque ese
detalle no afectó lo acontecido –sonrió y le figuró haber creado una frase para
la posteridad propia de las cosas universales–. No ocurrió en la tarde, por
capricho del destino –error: fue por capricho suyo como narrador y creador–,
sino que los sucesos esperaron, impacientes, a que el cuarto de la dama fuera
iluminado por la parafina y su luz amarilla; además, tampoco ocurría porque
ella, nuestra doncella, aún estaba dormida, y la belleza que emanaba su
constitución en el letargo podía conmover todas las cosas de este mundo,
incluso los sucesos, que rondaban en las ráfagas de aire filtradas por las
ventanas en medio de la espera –su narración tomó tal nivel de compromiso que a
veces prefería vaciar sus pulmones, al punto de ahogarse, con el fin de
terminar cada frase con la fuerza merecida: jamás se había visto un narrador
que disfrutara tanto de su acto.
Después
alegó falta de inspiración al reflexionar sobre esas primeras palabras sin
haber terminado la idea, cuando en el fondo se sintió impedido para continuar
el mejor inicio que jamás había de narrar. Y les aseguro que no es mi culpa, yo
simplemente soy un narrador de narradores.
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